E preciso escrever um conto, mas não estou conseguindo
escrever algo decente.
Prometi para mim mesmo que não escreveria uma crônica sobre
falta de inspiração ou sobre meu problema de escrever um bom conto ou sobre
minha atual situação emocional. Prometi, mas é inevitável. Esse é o meu estado
atual e não consigo fugir. Já tentei utilizar de meu passado para conseguir
escrever melhor, mas está cada vez mais difícil e parece que tudo implica em
não me deixar escrever decentemente.
Já fui um bom contista, hoje sou uma fraude. Já escrevi terro
e suspense, já escrevi verdadeiros romances e drama também. Mas agora a única
coisa que consigo escrever, quando consigo, é continhos, chulos, romancezinhos
estilo crepúsculo e essas coisinhas gays.
Foram-se os dias de escrever sobre o concreto e as verdades
sobre o mundo? Qual é o meu problema?
Antes eu conseguia ver e escrever, agora não consigo
escrever nem o que já está escrito.
Pego um papel, leio, releio, leio de novo e releio novamente,
corrijo os erros e leio mais uma vez. Mas não consigo escrever. Consigo
criticar e pontuar, consigo auxiliar, mas não gerenciar e operar. Já fui agente
da “Ativa” agora só consigo ser passivo em frente um bom texto ou uma boa
porcaria.
Já ouvi músicas, já conversei, já vi filmes e vídeos de
diversos estilos, mas nada disso me inspirou.
Antes eu olhava para uma calçada, de concreto, rachada e
conseguia escrever um bom conto simplesmente com essa inspiração. Agora minha
única inspiração é a falta de um amor. Mas e quando esse amor chegar o que será
de mim? Será que não haverá mais, de vez, a tal da inspiração?
Temo meu futuro e sei que tenho que me agarrar a algo. Mas
não sei o que é. Sonho com o ideal, mas sei que está muito longe. Não sei o
quefazer simplesmente fico a espera, escrevendo, sonhando, lendo e tudo mais...
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