O menino bailarino

Um bailar começa com um dedilhar de violão. Uma voz suave e feminina embala o corpo esguio e delicadamente desenhado pelos músculos masculinos e juvenis de um menino triste que dança, com medo, para fugir do mundo.

Um mundo frio, monstruoso, duro e real.

Como a bailarina cor de rosa de uma caixinha de música antiga, ele dança, baila e escorrega por dentre os arranha-céus, desvia das redes dos predadores e escorre pelas garras das feras.

A cada passo de dança ele se abandona em seu mundo, em suas mentiras e se enclausura em sua capisula de conforto surreal.

Como uma lagarta qualquer sonha tornar-se uma bela borboleta ou uma simples grotesca mariposa cinza, que simplesmente se esconde dos predadores e não embeleza nada o mundo. Seu desejo é simplesmente poder voar livre e bailar pelo vento.

Mas a cada bater de braços ele volta ao mundo duro e frio e lembra-se que de alado ele não tem nada.

A cada balde de pedras e cimento que seu pai joga em suas mãos ele reza aos céus uma breve oração pedindo que logo chegue seu dia de bailar sem temer a hora de vir trabalhar.

Sonha com o dia em que poderá dançar pelos palcos do mundo e ganhar com seu prazer de sonhar.

Ao deitar a cabeça no travesseiro ele derrama lágrimas de dor pelas coças que leva ao tentar contar seus sonhos ao seu pai. Sua mão encobre e cuida de seus ferimentos com lágrimas aos olhos.

Ele chora sem saber o porquê do ódio de papai. Chora pela dor das chibatadas. Chora pela dor dos ferimentos que lhe causaram o trabalho árduo do dia que se esvaiu.

Com a cabeça ao travesseiro, já um pouco mais maduro, imagina o que pode acontecer se fugir de casa.

Para onde ele iria? O que faria? Como comeria?

Inúmeras indagações, incontáveis interrogações caem-lhe como plumas sobre o lago.

- E se eu me for, posso dançar por dinheiro. Posso me prostituir... – Sacode a cabeça e sacoleja os cachos definidos e tristes presos à sua cabeça. – A vida promíscua não é todo esse glamour que a tv passa.

Com dor ao coração e dúvidas a mente ele se vira, olha para a lua e tenta dormir. Mas o tempo “vira” e a chuva começa a cair. Onde ele deita-se, sobre sua cabeça, tem um buraco por onde a chuva cai em seu rosto. E ele não faz nada. Fica ali, parado, deixando ser molhado pela chuva fria e indolente.

“Pelo menos assim minhas lágrimas não parecem tão tolas” Pensa forçando-se a ficar sob a chuva.

Suas lágrimas não cessam

-se e escorrem pelo seu rosto rosado pelo calor da briga com seu pai.

Após socos, chutes, pontapés e tapas ele corre sem destino.

Sua mãe grita por seu nome, mas ele não olha para trás, simplesmente corre sem destino, sem consequência e sem medo.

Após quilômetros ele chega em lugar nenhum. A escuridão toma conta e ele se depara em frente uma árvore. Hoje será aqui seu leito.

Que horas podem ser?

Ele acorda com o sol queimando seu corpo esguio e moreno.

Um pouco assustado ele abre os olhos e se depara com o campo de trigo a sua frente. Ali, mesmo sem música ele dança e os pequenos, delicados e pobres triguinhos são seus parceiros.

Logo, ao abrir os olhos ele se depara a frente de papai e percebe que o pesadelo apenas havia começado, pois o sonho acabou de ser rompido com um chute ao solado do pé para acordar para o trampo.

Mais um dia ele levanta-se, com o rosto rosado pelo tapa levado no dia anterior ele trabalha e no horário de almoço foge e escondido dança, mesmo sem música, simplesmente para poder fugir do mundo, oriundo, que vive.